sonhos pessonianos II

Tenho medo do futuro.

Tenho sentido que não vivo e desperto sobressaltada quando alguém me lembra de que existo. À noite, mantenho-me sempre acordada e de dia sinto-me sempre a dormir. O sono como um estado de espírito.

Tenho medo.

Tenho medo de perder a cabeça mas, ao mesmo tempo, sinto-a tão pesada nos ombros que sinto que nem a força de três homens a podia salvar de se afundar.

Queria saber escrever romances, criar personagens e as suas histórias mas estou demasiado perdida dentro de mim e todas as personagens que vivem dentro de mim são imitações da mesma imitação. Imitação de vida.

Queria saber escrever ... Sempre me perguntei se quem escreve pensa que deve escrever coisas tristes ou se são tristes todos os escritores...?

Pode a depressão ser um traço de personalidade?

Pode escrever ser um estado de alma?

É a solidão que leva as pessoas à loucura ou são as pessoas loucas que se isolam?

Conhecer pessoas é exaustivo para mim, mas então porque me custa tanto estar sozinha? Desentendo-me. Esperei encontrar-me num livro e encontrei-me num livro escrito por um esquizofrénico... Esperei encontrar-me numa banda e encontrei-me numa banda com um vocalista suicida ... Só nos filmes vivo outras vidas. Nos filmes e nos sonhos. Mas eu não consigo dormir...

Por isso, sonho acordada, de tal forma que não sei se é por sonhar que vivo ou se é por viver que sonho. Às vezes, imagino que a minha alma, se é que algo assim existe, escolheu ir viver para um dos meus sonhos e deixou o corpo para trás.  Talvez por essa razão me olho ao espelho, me vejo a mexer nalgum reflexo, me ouço a falar e me não reconheço.O meu corpo não sou eu. Quem eu era já não sou, nem posso dizer que não 'sou' porque nem sei quem é a pessoa que escreve estas linhas.

E, por isso, passo os dias imóvel. Como se a alma, ou a "vontade" me tivesse sido colhida nalgum encontro real ou irreal com Blimunda. Afinal, se imito a vida sou tão real quanto qualquer personagem de um livro. Mas mais irrelevante ainda pois a minha história nunca ocuparia as páginas de algum. Pobre Blimunda, e que pobre o seu destino. Mas quem há que não sinta compaixão por Blimunda e a sinta por mim?